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Riflessi
son sogni o finestre?
Siamo noi,
le foglie, la paura,
il vento su esse,
cemento rovente,
pelle soffice
ed inediti sogni.
Limpidi cieli.
cicale indiscrete
vorrei udire,
su campi d’oro
e pini insonni,
pure la notte,
sui prati suoi
sporcati dal vento,
uditi dall’alba,
adagiati
su voce di seta.
